POEMA XXIII. Linda Hurí, de los Vergeles de Ispahán...

                                                                      POEMA XXIII 
                                         Linda hurí, de los vergeles de Ispahán      


 
                                                                                      XXIII

                                            Linda hurí, de los vergeles de Ispahán,

                                            encarnada en los bosques de Mari;

                                            venida de la misteriosa Tharsis,

                                            pareces, por venturoso y raro azar.

                                            Trajiste, como caro y valioso ajuar,

                                            propio de dama de tanta altura,

                                            al par que recamadas vestiduras,

                                            la nobleza de la Reina de Saná.

                                            Quedó, el azul del cielo de Bagdad,

                                            preso, en tus dos deslumbrantes zafiros,

                                            y, entre tus blancos marfiles pulidos,

                                            las aguas del manantial de Horasam.

                                           ¡Cuán excelsas, la prestancia y dignidad

                                            que irradian de tu imponente figura!

                                           ¡Oh, de los sentidos, dulce pastura!

                                           ¡Isíaca  diosa! ¡Claro astro, luminar!



                      Víctor de Castellar

POEMA LVI. Cuánto Misterio Encierran los Centenarios y Cristianos Templos...

POEMA LVI

         Cuánto misterio encierran los centenarios y cristianos templos...

                                                                           

                                                                                       LVI

                         
                                                              Cuánto misterio encierran
                                                              los centenarios y cristianos templos
                                                              en esas raras horas,
                                                              parcas, en que poder estar a solas,
                                                              cuando no se celebran
                                                              sus ritos de “obligado” cumplimiento.

                                                              Los oídos impregna
                                                              de un simple, sutil, sonido, el silencio.
                                                             ¡Extraña paradoja!
                                                              E inmenso espacio, entre tallada roca,
                                                              de mortal y terrena 
                                                              vestidura, invita, al desprendimiento.

                                                              Sobre silente piedra,
                                                              cincelada por artesanos diestros,
                                                              juegan luces y sombras,
                                                              velando rasgos, detallando formas,
                                                              en mudables propuestas,
                                                              dando, a las estatuas, mágico aliento.

                                                              Luminarias discretas,
                                                              su cera consumiendo a fuego lento,
                                                              con humildad, entonan
                                                              un canto a la luz que la vida otorga;
                                                              y, en lid con las tinieblas,
                                                              bregan las candelas, con su llama al cielo.

                                                              Mudas, quedas, se expresan,
                                                              dispuestas en capiteles pétreos,
                                                              figuras que allí moran
                                                              desde arcaicas, seculares, auroras,
                                                              enseñando, sin letras,
                                                              del mundo del Espíritu, el secreto.

                                                              Y los ojos se cierran,
                                                              mirando profundamente hacia adentro,
                                                              sintiendo a la paloma
                                                              que paz, en cándido pecho, atesora,
                                                              del Alma que, serena,
                                                              intensamente vibra, allende el tiempo.




                                         Víctor de Castellar