POEMA XLVI. Paseando por la húmeda ribera...

                                                                                             XLVI

                                                                    Paseando por la húmeda ribera
                                                                    de un cristalino y caudaloso arroyo,
                                                                    escucho a la oropéndola, de pronto,
                                                                    entonar su canto de primavera.

                                                                    Denodadamente, tamborilea
                                                                    el "Pito real" un añoso tronco,
                                                                    y un cernícalo sobrevuela el soto,
                                                                    avizorando alguna incauta presa.

                                                                    Una intermitente brisa orea
                                                                    los retoños foliares de los chopos,
                                                                    y, oculto, entre la intrincada maleza,
                                                                    un ruiseñor da un recital sonoro.

                                                                    Recibiendo el tibio aliento en mi rostro,
                                                                    me siento, de un recio álamo, a la vera.

                                                                   ¡Qué hermosa está la tarde, tan serena!




"Víctor de Castellar"

POEMA LXIII. Bellísima petunia...

                                                                                                LXIII

                                      

                     

                                                        

                                                                            Bellísima petunia

                                                                            en la que el rosicler brilla,

                                                                            como en naciente alba pura,

                                                                            en tus labios y mejillas.

                                                                            De rosa, te coloras,

                                                                            galana y asaz jarifa,

                                                                            semblando ser aromosa

                                                                            flor paradisíaca.

                                                                            Tu juvenil encanto

                                                                            y tu atrayente sonrisa

                                                                            ofrendas, sin reparo,

                                                                            cual mirífica ninfa.

                                                                            Tus ojos tienen rayos

                                                                            que la apatía fulminan,

                                                                            veloces despertando,

                                                                            por ti, afecto y simpatía.

                                                                            Del Elíseo, descendida

                                                                            pareces, para sanar

                                                                            las Almas casi perdidas,

                                                                            en este mundo mortal
                                                                          ¿Será verdad?

                                                                            Permíteme contemplar

                                                                            tu figura isíaca

                                                                            de egipcia diosa inmortal.

                                                                           ¡Dame, de Amor, tu ambrosía!

                                                                           ¡Comienza a sanarme ya!

       "Víctor de Castellar" 

POEMA CLXXXVIII. NIEBLA SOBRENATURAL EN LOS HAYEDOS VASCONES.

 CLXXXVIII

 NIEBLA SOBRENATURAL EN LOS HAYEDOS VASCONES
(Frontera evocadora de un mundo de mitología vasca)

                                                                            Pálida bruma matinal

                                                                            arropa el fértil paisaje,
                                                                            envolviendo los árboles
                                                                            con húmedo paño espectral.

                                                                            Avenidos, agua y aire
                                                                            crean un etéreo mar
                                                                            que se diría ser parte
                                                                            de una ignota realidad.

                                                                            Durante largos instantes,
                                                                            para volverse a recrear,
                                                                            el bosque intenta esfumarse
                                                                            en escondite fantasmal.

                                                                            De un pottok cuasi salvaje,
                                                                            parece, con tono “irreal”,
                                                                            una esquila escucharse,
                                                                            con cadencioso compás.

                                                                            De épocas de gigantes,
                                                                            mantiene la huella ancestral
                                                                            un dolmen, en su inmutable
                                                                            existencia inmemorial.

                                                                            La mente comienza a ensoñar,
                                                                            y oye, con voz subyugante,
                                                                            desde un fontanal paraje,
                                                                            de una lamia, el dulce cantar.

                                                                            O, de Mari, la flamante
                                                                            guedeja cree apreciar
                                                                            y sus prendas relumbrantes
                                                                            de blancura sin igual.

                                                                            De improviso, a disiparse
                                                                            comienza el velo natural,
                                                                            y se observa perfilarse…
                                                                          ¿el mundo tridimensional?

                                                                            Es Belate, Roncesvalles,
                                                                            Aralar o San Adrián?
                                                                            Hayedos seculares,
                                                                          ¿el lugar?, lo mismo da.

                                                                            Siempre ese ambiente hechizante,
                                                                            ese espíritu singular,
                                                                            ese enigmático viaje
                                                                            al pasado y a lo inmortal. 



"Víctor de Castellar"

POEMA CCXI. ARREGLÁNDOSE PARA LA FERIA, EN LOS BERMEJALES.

CCXI
 ARREGLÁNDOSE PARA LA FERIA, EN LOS BERMEJALES

                                                                  Tipismo de casas bajas con solera.

                                                                  Jilgueros cantando; perfumes y amparo
                                                                  de naranjos y limoneros en hileras. 

                                                                  Lubricán. Azabache en rejas y verjas.
                                                                  Barrio de calles tranquilas y arcos
                                                                  que dan paso a zaguanes con cenefas.

                                                                  La excelsa Virgen de Triana, marinera,
                                                                  con farolillos, se alumbra en un mosaico,
                                                                  entre un jardín de floridas macetas.

                                                                  Nocturno sabor a primavera…

                                                                  Sobre el pavimento, cascos de caballos…
                                                                  Limoneros añaden sus siluetas
                                                                  a las de los dos jinetes que esperan,
                                                                  con atuendo de gala, casi hieráticos.

                                                                  Acuden, con sus vestidos deslumbrando,
                                                                  sendas sevillanas jóvenes y esbeltas;
                                                                  y, en la oscuridad del recoleto barrio,
                                                                  se intuyen ecos “lejanos” de palmas, en la Feria.



"Víctor de Castellar"

POEMA XLVIII. SEMANA SANTA EN CASTILLA

                                                                                              XLVIII  

     SEMANA SANTA EN CASTILLA

   (A la "Penitente Hermandad de Jesús Yacente", de Zamora)

                                               

                                                               
                                                                 Semana Santa en Castilla.
                                                                 Las vetustas calles se visten de violeta.
                                                                 El dolor se vuelve sangre,
                                                                 en las figuras de los pasos, que despiertan.

                                                                 Contemplan, de madrugada,
                                                                 centenarios sillares de gastada piedra,
                                                                 queda, silente, pausada,
                                                                 descender la procesión, hasta la vega.

                                                                 Capirotes hacia el cielo,
                                                                 nazarenos portando hachones, en hileras,
                                                                 a la una de la mañana,
                                                                 en adusto lecho, al Cristo yacente, llevan.

                                                                 Misteriosa, una campana
                                                                 tañe…, y más hondo recogimiento genera
                                                                 en el fúnebre cortejo
                                                                 de penitentes, en esta hora fría y austera.            
                       
                                                                 Grandes, llameantes, cirios
                                                                 el empedrado riegan, con gotas de cera,
                                                                 y los brazos, su fatiga,
                                                                 aguantan, con resignación y entereza.

                                                                 Dos hermanos, sendas cruces
                                                                 de pino, sobre sus hombros, llevan a cuestas,
                                                                 y una recia campanilla,
                                                                 cadenciosa, invita a contrición sincera.

                                                                 Roce de túnicas; crepitares de cera…;
                                                                 surcando la madrugada,
                                                                 la cofradía, callada,
                                                                 desaparece… entre las sombras de la vega.

                             
"Víctor de Castellar"

POEMA CXLVI. PASEA LA ESPERANZA DE TRIANA

CXLVI

PASEA LA ESPERANZA DE TRIANA

 Avanzada la Madrugá,

    frente a la Torre del Oro,

        la Esperanza se hace rogar,

           cual novia, en su desposorio.

 

            Al fin, sobre el puente, brillar

  parece el florido trono,

    y ya se observan asomar

 sus humedecidos ojos.

 Envuelta por un titilar

 de cirios y primorosos

              lampadarios, la Reina aún más

    luce, en su paso dolioso.

        De los clarines, al compás,

 con un mecer saleroso,

  la Diosa parece danzar,

     con gracia y aire donoso.

         A su alrededor, a obsequiar,

       la comienzan, con piropos.

       ¡Guapa! Comienzan a gritar,

sus devotas y devotos.

      Prosigue, en su balancear,

          la Virgen de hermoso rostro;

    la Macarena va a buscar,

   con semblante luctuoso.

         
        Queda Triana sin su Deidad.
    Campana arderá de gozo.

            ¡Hoy, en Híspalis, el cielo está!

 ¡Gaudeamus clamoroso!

"Víctor de Castellar"

POEMA CLXX. EL HADA DE LA PRIMAVERA.

   CLXX

                                                                     EL HADA DE LA PRIMAVERA.

        

                                                                          Sí. ¡Ya llegó! ¡Es Ella!

                                                                         ¡Ya está aquí! ¡Ya me llama!

                                                                          Susurra en mi ventana,

                                                                          sonriente, ¡tan bella!,

                                                                          con su túnica blanca,

                                                                          de flores, tachonada,

                                                                          y su manto que llena,

                                                                          hecho de fina gasa,

                                                                          los bosques, las praderas…,

                                                                          de esencias perfumadas,

                                                                          de coloridas galas,

                                                                          de luz, de vida intensa.

                                                                          Fragante hálito exhala,

                                                                          y una brisa sureña,

                                                                          que anuncia su presencia,

                                                                          sopla, suave y cálida.

                                                                         ¡Me enamora y encanta!

                                                                          Alegre, me contempla,

                                                                         ¡tan radiante y galana!

                                                                         ¡Sí!, ¡Está aquí, en mi ventana!

                                                                         ¡Ya llegó la más bella

                                                                          y resplandeciente Hada:

                                                                          la Princesa de Gea!

                                                                         ¡Ya susurra, en la alborada,

                                                                          el Hada de la Primavera!

  "Víctor de Castellar"

POEMA CCXC. ATARDECER EN ARÉVALO.

CCXC

ATARDECER EN ARÉVALO

                                                

                                                                En la villa donde, en parte, prendidos,
                                                                de Isabel, quedaron los mozos años;
                                                                en la que reside el busto digno
                                                                de un Florentino Sanz olvidado,
                                                                poeta egregio del romántico siglo;
                                                                donde persisten centenarias plazas
                                                                propias de comedias de capa y espada;
                                                                donde el mudéjar se yergue altivo;
                                                                donde los vencejos, en los resquicios
                                                                de conventos e iglesias, se instalan;
                                                                junto a un viejo puente de ladrillo,
                                                                que abraza a un mesurado Adaja,
                                                                los afilados rayos se desgranan
                                                                del, no lejos de su ocaso, tibio
                                                                sol de un verde mayo en sus principios,
                                                                que, curiosos, de los chopos, traspasan
                                                                las bisoñas hojas, pasivos filtros.


                                                                Es un caleidoscopio la tarde marchita,
                                                                en el circunspecto y solitario soto,
                                                                que, llamativo a su pesar, y afable, invita
                                                                a escuchar el canto de un mirlo canoro,
                                                                a detener el paso y sumergir la vista
                                                                en el vivo tremor multicolor que agita,
                                                                levemente, un discreto servidor de Eolo.
                                                                Primavera es, mas diríase otoño
                                                                en la época del resplandor de la vida;
                                                                y el brillo de tantos matices y tonos
                                                                conforman una colorida estampa que envidia,
                                                                sin razón, pues manto hecho de gemas le brindan,
                                                                el austero castillo que se adivina al fondo.



 "Víctor de Castellar"