POEMA CXVII. Nacieron sin avisar...

       CXVII

                         

                                                                 Nacieron sin avisar,

                                                                 rezumando belleza;

                                                                 brotaron sin esperar,

                                                                 rompiendo toda regla.

                                                                 Coquetas, el invernal

                                                                        escenario hermosean;

                                                                 careciendo de rival,

                                                                 del jardín, son las reinas.

                                                                ¡Ya casi es primavera!,

                                                                 se empeñan en anunciar.

                                                                 Se acaban de despertar:

                                                                ¡Florecieron las Camelias!

"Víctor de Castellar"

POEMA CCXXI. POEMA-ORACIÓN A ISIS

                                                                                POEMA-ORACIÓN A ISIS


                                                                                               CCXXI

                                                                         Salve Isis, Diosa alada,

                                                                         la de los lisos cabellos,

                                                                         la del sistro de plata,

                                                                         la de sublimes secretos,

                                                                         la de la clara mirada.

                                                                         Loto de tez de názora,

                                                                         tu aroma se va esparciendo,

                                                                         cual amorosa dádiva,

                                                                         en los hondos silencios

                                                                         de tu estanque de nácar.

                                                                         Naja de luz que canta,

                                                                         Cobra que se alza al cielo,

                                                                         al son de sistro y de flauta,

                                                                         de siete flores cerradas,

                                                                         abriendo cada pétalo.

                                                                         Belleza Inmaculada,

                                                                         Señora oculta tras velos,

                                                                         Majestad entronizada

                                                                         en el Sagrario del Alma,

                                                                         Fuerza ignota en cada pecho.

                                                                         Del Nilo, soberana,

                                                                         Madre de Horus fraterno,

                                                                         Ductriz, turquesa Esperanza,

                                                                         Cáliz que invita a beberlo

                                                                         y a aliviar la sed del Alma.

                                                                         Ra se va despidiendo…

                                                                         Grata luz, de vos, dimana,

                                                                        ¡oh, Venusino Lucero!,

                                                                         de Tebas, ciudad sagrada,

                                                                         entre columnas de un templo.

                                                                        ¡Cuán conmovedora estampa!:

                                                                         Una rodilla en el suelo,

                                                                         Ave femenil y preciada,

                                                                         vuestros brazos extendiendo,

                                                                         desplegando, que son alas.

                                                                         Isis, María, Tara…,

                                                                         comoquiera que os nombremos,

                                                                         aunque tu Amor no merezco,

                                                                         esta noche constelada

                                                                         te invoco y te requiero.

                                                                         Dolor de arrepentimiento

                                                                         que anuncia tu llegada;

                                                                         sentir el Amor que irradias;

                                                                         morir y nacer a un tiempo,

                                                                         besando tus manos blancas.

"Víctor de Castellar"

POEMA LI. AL BLANCO CUELLO DE UNA DAMA.

 LI

  AL BLANCO CUELLO DE UNA DAMA. 

 

                                                                             Marfil enhiesto                 
                                                                             que, cual dórica columna,
                                                                             buscando el cielo,
                                                                             se eleva, desde su cuna.
              
                                                                             Gentil, excelso,
                                                                             cisne prodigando albura,
                                                                             cual naife bello
                                                                             que, esplendoroso, relumbra.

                                                                             De albo, superbo,
                                                                             fino mármol escultura,
                                                                             que numen diestro
                                                                             esculpió, con mesura.

                                                                             Altivo cuerpo,
                                                                             grácil y de blanda hechura,
                                                                             que terciopelo
                                                                             blasona, con galanura.
              
                                                                             Así es tu cuello,
                                                                             terso, cual lo hizo natura;
                                                                             hecho perfecto
                                                                             para despertar ternura;
                                                                             paraje ameno,
                                                                             más aún, si lo perfumas;
                                                                             jardín de besos,
                                                                             tórtola de pan de azúcar.

 "Víctor de Castellar"

POEMA CCLXXVI. LA DAMA Y EL CRUZADO.

                                                                                       CCLXXVI

                                                                         LA DAMA Y EL CRUZADO

                                                            Iba el conde Guillaume montado en su corcel…
                                                            Su dama, cose que cose, teje que teje,
                                                            en palacio, hallábase, pensando en su querer.

                                                            Ella, que arriba, siente; vase, rauda, a por él.
                                                            La felicidad estalla. Su abrazo, ¡cuán breve,
                                                            durando minutos luengos, juraron que fue!

                                                            Imanes son sus manos; sus ojos sólo ven
                                                            los otros tan amados. Discreto confidente
                                                            el jardín, que su paseo vela, juega a ser.

                                                            Tornasolada, harto propicia al parabién,
                                                            es la dichosa vida por un amor que crece
                                                            mecida; y las sonrisas brillan por doquier.

                                                            Justas y torneos, danzas… Al atardecer,
                                                            vagan juntos entre las flores… y estremécese
                                                            un pecho frágil con fins versos de Amor Cortés.

                                                            Suspira la bella…, mientras, de oro y miel,
                                                            sus largos cabellos peina, del espejo enfrente,
                                                            en su recámara…, soñando con vivir con él.

                                                            Mas, un día, grande alboroto, al amanecer,
                                                            de voces y clarines, la despiertan. Las huestes,
                                                            hacia la Tierra Santa, han de partir, del Rey.

                                                            En la Catedral, misa mayor, con harta fé,
                                                            por el Cardenal, celébrase en grado solemne.
                                                            De hinojos, los cruzados. Bendícelos. ¡Amén!

                                                            Voltean las campanas, mas, ella, sólo hiel,
                                                            pues su amado parte, percibe en el ambiente,
                                                            y escalofríos anegan, sin tregua, su ser.

                                                            Hora es de cabalgar rumbo a Jerusalén.
                                                            Las lágrimas no cesan. Las gargantas no pueden
                                                            hablar, y la hermosa siéntese desfallecer.

                                                            Una rosa y su medalla, de su bienquerer
                                                            dando muestras, obsequia, desconsoladamente,
                                                            a su caballero, que besa su blanca tez.

                                                           -Os amo con toda mi Alma; os seré siempre fiel.
                                                            La humedecida mirada el conde Guillaume vuelve,
                                                            contemplando a su dueña… -Os lo juro. Volveré.

                                                            La angustia es excesiva... Se siente indisponer
                                                            la enamorada. No hay nada que la consuele.
                                                            Esperar y rezar…; sólo eso podrá facer.

                                                            Lánguidamente, teje y vuelve a tejer…
                                                            Largos días, largas semanas…; y los meses
                                                            pasan… Ya no hay sonrisas; ya no hay edén...

                                                            Poco a poco, la esperanza quiere florecer…
                                                            y la polida dama se engalana…; y, desde
                                                            su fenestra, aguarda la venida de su bien.

                                                            La ilusión la impide enloquecer.
                                                            La ventana frente a su cama se convierte
                                                            en su único alivio, mientras toca su rabel.

                                                            Más de un año hace que Guillaume se fue.
                                                            Su amada, en el castillo, de su espera paciente,
                                                            cada día, piensa que el último ha de ser.

                                                            Mas muy lejos está Tierra Santa, y el revés
                                                            adverso de la fortuna conocen, con creces,
                                                            ya, los cruzados. Fácil, allí, es perescer.

                                                            La bella cree que cualquier matina ha de ver
                                                            al rey de su corazón, con semblante alegre,
                                                            victorioso, de entre el robledal, aparecer.

                                                            Mas transcurren dos luengos años; transcurren tres…
                                                            Una tarde, se oyen voces… Algo sucede…
                                                            Avisan a la dama, que baja a todo correr...

                                                            Un caballero arriba, montado en su corcel…
                                                            Es un cruzado…, malherido, a punto de caerse…
                                                            Lo sostienen y lo bajan…; muerto está de sed.

                                                            Llega la dama. –Os juré que habría de volver…
                                                            A su cabeza, reposo, en su regazo, ofrece.
                                                           -Callad. Descansad. Presto os habréis de reponer.

                                                           -Me hirieron y mil penalidades pasé…
                                                            para cumplir mi palabra y regresar... Me parece
                                                            estar ya en el cielo. No he más de padescer.

                                                           -Pronto, pasearemos juntos. Ya lo veréis.
                                                           -Me muero, mi Señora… Vuestro soy, para siempre.
                                                            Amor Eterno… os juro… En lo Alto…, os esperaré…

                                                            Al frío reino del que no se puede volver,
                                                            se ha ido, ya, el su amado... Lo abraza, ella, fuertemente…
                                                            Las lágrimas, al límite, logra contener.

                                                            No desea aceptarlo; no lo quiere creer…,
                                                            hasta que los gritos, del corazón que fenece,
                                                            y angustiosos sollozos, el valle estremecen,
                                                            terribles y desgarradores, de una mujer.

"Víctor de Castellar"

POEMA CCXLII. (De Chopin a Konstancja). A veces, me miraban

CCXLII

(De Chopin a Konstancja) 

          

                                                               A veces, me miraban

                                                               sus claros, enormes, ojos;                         

                                                               la inocencia pintada

                                                               en su arcangélico rostro.

                                                               La sala abarrotada…

                                                               y yo creo estar solo

                                                               contigo, cuando cantas

                                                               tus lieds tan armoniosos.

                                                               Eres mi otro polo,

                                                               la fuerza que me imanta.

                                                               Dime que no estoy loco,

                                                               que es verdad que tienes alas.

                                                               Desaparece todo,

                                                               y tú, ahí, tan alta,

                                                               mientras lucho, tembloroso,

                                                               por sujetar mis lágrimas.

                                                              ¡El tiempo es tan corto…!

                                                               La sala abarrotada,

                                                                             pero estamos tú y yo solos,

                                                                   flotando…, mi Konstancja.




                     Víctor de Castellar