POEMA CLXX. EL HADA DE LA PRIMAVERA.

   CLXX

                                                                     EL HADA DE LA PRIMAVERA.

        

                                                                          Sí. ¡Ya llegó! ¡Es Ella!

                                                                         ¡Ya está aquí! ¡Ya me llama!

                                                                          Susurra en mi ventana,

                                                                          sonriente, ¡tan bella!,

                                                                          con su túnica blanca,

                                                                          de flores, tachonada,

                                                                          y su manto que llena,

                                                                          hecho de fina gasa,

                                                                          los bosques, las praderas…,

                                                                          de esencias perfumadas,

                                                                          de coloridas galas,

                                                                          de luz, de vida intensa.

                                                                          Fragante hálito exhala,

                                                                          y una brisa sureña,

                                                                          que anuncia su presencia,

                                                                          sopla, suave y cálida.

                                                                         ¡Me enamora y encanta!

                                                                          Alegre, me contempla,

                                                                         ¡tan radiante y galana!

                                                                         ¡Sí!, ¡Está aquí, en mi ventana!

                                                                         ¡Ya llegó la más bella

                                                                          y resplandeciente Hada:

                                                                          la Princesa de Gea!

                                                                         ¡Ya susurra, en la alborada,

                                                                          el Hada de la Primavera!

  "Víctor de Castellar"

POEMA CCXC. ATARDECER EN ARÉVALO.

CCXC

ATARDECER EN ARÉVALO

                                                

                                                                En la villa donde, en parte, prendidos,
                                                                de Isabel, quedaron los mozos años;
                                                                en la que reside el busto digno
                                                                de un Florentino Sanz olvidado,
                                                                poeta egregio del romántico siglo;
                                                                donde persisten centenarias plazas
                                                                propias de comedias de capa y espada;
                                                                donde el mudéjar se yergue altivo;
                                                                donde los vencejos, en los resquicios
                                                                de conventos e iglesias, se instalan;
                                                                junto a un viejo puente de ladrillo,
                                                                que abraza a un mesurado Adaja,
                                                                los afilados rayos se desgranan
                                                                del, no lejos de su ocaso, tibio
                                                                sol de un verde mayo en sus principios,
                                                                que, curiosos, de los chopos, traspasan
                                                                las bisoñas hojas, pasivos filtros.


                                                                Es un caleidoscopio la tarde marchita,
                                                                en el circunspecto y solitario soto,
                                                                que, llamativo a su pesar, y afable, invita
                                                                a escuchar el canto de un mirlo canoro,
                                                                a detener el paso y sumergir la vista
                                                                en el vivo tremor multicolor que agita,
                                                                levemente, un discreto servidor de Eolo.
                                                                Primavera es, mas diríase otoño
                                                                en la época del resplandor de la vida;
                                                                y el brillo de tantos matices y tonos
                                                                conforman una colorida estampa que envidia,
                                                                sin razón, pues manto hecho de gemas le brindan,
                                                                el austero castillo que se adivina al fondo.



 "Víctor de Castellar"