POEMA XLVIII. SEMANA SANTA EN CASTILLA

                                                                                              XLVIII  

     SEMANA SANTA EN CASTILLA

   (A la "Penitente Hermandad de Jesús Yacente", de Zamora)

                                               

                                                               
                                                                 Semana Santa en Castilla.
                                                                 Las vetustas calles se visten de violeta.
                                                                 El dolor se vuelve sangre,
                                                                 en las figuras de los pasos, que despiertan.

                                                                 Contemplan, de madrugada,
                                                                 centenarios sillares de gastada piedra,
                                                                 queda, silente, pausada,
                                                                 descender la procesión, hasta la vega.

                                                                 Capirotes hacia el cielo,
                                                                 nazarenos portando hachones, en hileras,
                                                                 a la una de la mañana,
                                                                 en adusto lecho, al Cristo yacente, llevan.

                                                                 Misteriosa, una campana
                                                                 tañe…, y más hondo recogimiento genera
                                                                 en el fúnebre cortejo
                                                                 de penitentes, en esta hora fría y austera.            
                       
                                                                 Grandes, llameantes, cirios
                                                                 el empedrado riegan, con gotas de cera,
                                                                 y los brazos, su fatiga,
                                                                 aguantan, con resignación y entereza.

                                                                 Dos hermanos, sendas cruces
                                                                 de pino, sobre sus hombros, llevan a cuestas,
                                                                 y una recia campanilla,
                                                                 cadenciosa, invita a contrición sincera.

                                                                 Roce de túnicas; crepitares de cera…;
                                                                 surcando la madrugada,
                                                                 la cofradía, callada,
                                                                 desaparece… entre las sombras de la vega.

                             
"Víctor de Castellar"